S41

Der Junge in der S-Bahn starrt Das Mädchen an, das still verharrt. Es krallt sich an den Kinderwagen. Frühgebährend, wie sie sagen, Dort im Amt in Moabit, Wo es den guten Kaffe gibt, Links, an der Tanke Putlitzbrücke Agib, scheißegal, sie rücken Stets zusammen, wenn sie kommt. Die Kleine plärrt nur selten und Kriegt häufig noch an Ort und Stelle Gläßchen aus der Mikrowelle. Denn im Amt wird‘s dauern. Immer. Wann? Warum? Kein‘ blassen Schimmer.

Und der Junge starrt ihr nach Die Westhafener Bahnsteig-Brach Entlang. Die Ringbahn fährt , er schlägt Das Heft auf. Holden Caulfield trägt Die ganze Last von 16 Jahren Durch Manhattan. Alter. Waren Das noch Zeiten. Und Probleme. Heut‘ gibts Ritalin-Ödeme Und dies Mädchen mit dem Kind. Fuck. Und doch: Wahrscheinlich sind Sie alle ziemlich gleich gefickt Vom Leben in die Bahn geschickt Den Ring, S41, wo Ein Hämatom am Arsch (und so) Kaum stört, weil‘s keinen interessiert. Man starrt und liest und hat‘s kapiert.