Weiße Lampions im Garten Morgens um halb sechs Im Sommer

Wind und leises Raunen Der Planeten aus Papier Das Ende kommt

Wir bleiben und das Ende Kommt schon morgen Gibt es keine Chemotherapie

Nur warten, Wind und Weiße Lampions Die irgendwann und bald

Der Regen holt

Es saß vor seinem Wohnmobil, Versunken ins Gitarrenspiel, Joe Cocker- Spaniel. Und trank sehr viel. Ganz locker.

Es lagen auf 'nem Baum in Speyer Taubeneier Wo die Mutter, wo der Vater Ist, ist unklar. So ein Mist.

Es klettert bald ein kecker Kater Auf den Baum. Wo er dann sitzt Und sinnt. Und lang verharrt er. Starrt auf Eier-Waisen, ritzt Die Schale. Die er wohl verspeisen Will. Muss? Soll? Gedanken Kreisen. Um die Lebensweise Der er dies Malheur zu danken Hat. Uralte Dogmen wanken Scheiße, ey, wie mutterlos Die Eier sind. Der große Kloß In seinem Hals legt los: "Du Mörder mutterloser Brut! Find'st du das gut?!" Nee. Aber lecker. Denkt der kecke Kater, während er herunterklettert. Und der Dotter tropft Von seinem Kopf Ins welke Gras

In dem voll Hass Ein Täubchen mit gebroch'nem Flügel saß.

Es raucht an einer Haltestelle Eine Schwalbe auf die Schnelle Einen Joint. Und läuft blau an. Das Gras hat ihr nicht gut getan.

Es kommt der Bus, die Schwalbe sitzt. Der Bus fährt ab, die Schwalbe schwitzt. Es kommt ein zweiter Bus. Doch sie Bleibt sitzen, zittert wie noch nie.

Der zweite Bus fährt ab, das Tier Muss husten, kippt zur Seite, friert, Und schlottert wenig schwalbenhaft, Bis schließlich ein Passant es rafft, Dem schlaffen Vogel Luft verschafft Und ihn dann in die Klinik schafft.

"Das war sehr knapp!“ Der Arzt ist ernst "Ich hoff nur, dass du daraus lernst!" "Herr Doktor, klar, auf jeden Fall!" Die Schwalbe nickt. "Ich merk's mir mal."

"Was merkst du dir?" Der Arzt bleibt dran. Die Schwalbe seufzt. "Nun, guter Mann, Ich bin wohl von der falschen Art! Das Rauchschwalbengeschäft ist hart...

Doch soll um der Familie Willen Niemand sich gleich selber killen! Werd' wohl in die Ferne fliegen, Wo die Dinge anders liegen."

Schnitt. Die Schwalbe flog sehr weit, Wo sie 'ne Mehlschwalbe gefreit Hat. Weißes Pulver? Alles klar! Die erste Line knallt wunderbar.

Ein Sperber sperbert im Gebüsch Nach Sperlingsküken, weil die hübsch Als Amuse-Gueule zu reichen sind: Als "Aperol an Sperlingskind"

Nun denn, der Sperber sperbert sehr Allein das Jagdglück sperrt sich mehr Und mehrer, bis der Sperber-Herr Sich bittesehr dagegen wehrt:

"Athene!" sperbert er gebeugt "Du Göttin aller Jägersleut! "Ich jag schon ewig vor mich hin Doch jag ich nix, das macht kein' Sinn!

Und auch kein' Spaß, drum sieh mal zu, Dass ich was jage. Amen!" Puh... Dass das nix bringt, habt ihr - genau - Sofort gewusst. Ihr seid ja schlau.

Er hat die Frage falsch gestellt Vielmehr: er hat sich schlicht verwählt! Athene? Really, Sperberlein? Muss so viel Dullitum denn sein?

Hättst du Diana mal bekniet Denn, Dude, das ist ihr Fachgebiet! Oder zu Artemis gesperbert Und die Alte nicht geärgert...

So fängst du statt Vögelein Beim Sperbern dir nur Zecken ein.

Mir gehts gut, ich hab Geld Ich wohn nicht in Bielefeld! Wohn in Jöllenbeck! (Was stört. Weil‘s zu Bielefeld gehört.)

Alldieweil: Mir geht‘s gut Und so geht‘s auch meiner Brut Leben hier wär nicht schwer Wenn nur Bielefeld nicht wär...

Ja okay, ich seh‘s ein! Leben könnte schöner sein. Diese Stadt in der Näh Macht die Existenz schon zäh.

Also los, es muss sein, Auf zum Rathaus, Bombe rein. Es macht Bumm, oh wie dumm, Keiner da, kein Schwein am Schrein.

Auf der Flucht, halb im Wahn Auf der Autobahn am fahr’n Gaspedal, Fuß wie Blei Steht frontal die Polizei.

Blaues Schild, Rettungstat Bremsmanöver, ziemlich hart, Lenkrad rechts, 90 Grad Auf die Autobahnabfahrt.

Neue Stadt, neues Glück, Nette Kirche, schöner Blick Hier in Sennestadt! (Was stört? Dass das Kaff - so ein Fick! Auch zu Bielefeld gehört.) :(

Hat Beethoven wohl rote Bete gemocht? Wenn ja, hat er sie wohl auch selber gekocht? Sich seine so wertvollen Finger gefärbt Beim Schälen der Biester ins Händchen gekerbt?

Warum ich das frage? Weil’s nahliegend ist! Ein Mensch muss doch essen, auch ein Komponist Und hieße ich Beethoven, sag ich Dir eins, Ich fräß rote Beete wie blöde. Mir scheint 's

Nur logisch. Der Name isst irgendwie mit (Beim Hitler..., vergiss es, der Arsch war kein Hit) Der Mozart nun wieder, da passt es genau, Hat Kugeln gefuttert und war niemals rau.

Der Liszt war sehr lustig (und Legasteneur) Der Hindemith hat mit 'nem Hundefriseur Aus Hindelang Liebe von hinten gemacht Nee, stimmt nicht. Karl Liebknecht hat trotzdem gelacht.